Rumo

À espreita do inverno,
eu conservo cores
desses olhares
como relicário.
Mesmo à porta do inferno
perseguem-me
aromas.

Não seguirei sem minhas garras
que já não arranham,
mas são minhas.
O caminhar em folhas secas
de outono
não existe. Meus passos
são os de sempre, sobre um chão
escorregadio, sabedor
de minhas fragilidades.

Em meu rastro,
veneno
e flores.

(Celso Mendes)