Sazonal

(invernos jamais se repetem...)

por que este agosto
deixa esse gosto
assim
de mate amargo
de riso pálido e olhares mudos
de corte fundo com sangue doce
de boca seca
de folha ao vento
de pó nos olhos
de vida esporulada
e de um tempo desnudo
se é no seu fogo
se é no seu ocre
em suas horas áridas
que se queimam as palhas?

(Celso Mendes)