Criação

no princípio é o silêncio.

do vazio ao voo

habitar o vento

onde o grão é luz

e a palavra é gérmen.

ver o verbo romper a membrana

e sangrar.

(Celso Mendes)

O último verso

de migalhas de sonhos quase esquecidos

em noites infinitas,

de milhares de paredes que risquei

com centelhas de anos-luz,

de luzes que plantei,  de escuros que aprendi,

de sinais

e de sintomas

faço um novo dia

sob o mesmo sol

que já nem brilha como antes

mas continua a me esperar.

[até o último verso]

Celso Mendes

Plenitude (repostagem)

Autofocus pequeno retrato amador de um dia de inverno sul-americano

amanheço.

há uma réstia de noite

e o gosto de agosto a me soprar o rosto

a verter da janela.

pilhas de lembranças sobre o colchão

ainda dormem

esquecidas

gota a gota.

na boca o doce e o ácido,
na pele o tempo.

os fios piam seus pássaros

como de praxe.

postes descansam, esquinas acendem.

então converso com o vento. sinto.

hoje soprou-me frio, mas não calado.

pouco  sei do lume que me corta

ou da aridez das palavras segredadas,

mas sei daquilo que exala o vento

e de seu rastro solitário de silêncio.

entardeço sol adentro.

(Celso Mendes)

Precisão

é preciso o toque

e o que navego são teus rios

vãos

tuas águas turvas e tua pureza mais crua

é preciso o olhar

a atingir toda minha profundeza

na superfície mais leve

da luz

é preciso o som

teu canto e minha música

um sopro

certeiro

esta voz que me preenche

é preciso este amor

que arde, urge, cala

letal

impreciso

final

(Celso Mendes)

Latências

porque há silêncios que criam, silêncios que destroem e aqueles que apenas aguardam

bem sinto o bater das palavras

— querem sair —

este silêncio infla um vazio quase inexpugnável

que corrói-me dentes
e língua
engaveta-me a alma
e meus verbos
desatina meus rubros

mas a poesia persiste

subsiste calada
latente
a latejar cada pulsar

(Celso Mendes)

Cicatrizes

Parte 1

ele tinha marcas de chumbo em olhos nus de silêncio. pairava seu torpor em nuvens sulfurosas de lembranças a lhe dissecar a mente. pedia alívio em colchetes e parênteses de papoula e beladona. insistia viver, mas doía. queria descanso, paz, queria vazios (e aquele pedaço perdido do universo-solidão). o ruído era sangue. ecoavam-lhe hemorragias. não percebia a eternidade que transfixa tímpanos, a imortalidade de cada toque. a luz era tanta que lhe queimava a lucidez. só lhe faltava compreender que cada janela aberta às pupilas é infinita. e aprender a deixar que a leveza reja o entender. ao acordar talvez conheça o porquê de um novo dia.       

Parte 2

e então passou a ficar. apenas ficava, não tinha mais pressa. sorvia tudo plenamente, irremediavelmente. bem tentava não calcular o risco, mas já tinha algumas contas decoradas que o impregnavam: não importava. acedia ao escuro e celebrava a luz. foi assim. as perguntas precisavam-se suaves e respostas não foram mais necessárias, bastava sonhá-las. 
um dia percebera que a dor é real mas a felicidade imaginária, a mente a construía. depois acabou por perceber que tudo é sonho. que a realidade é matéria, mas não somos matéria, somos energia, e só. e que o destino é o agora. porque é sempre agora que chega a partida. o novo não espera, acontece. e essa luz… ainda não entendeu. seria preciso?