A Sinapse

é no silêncio que ocorre a palavra

fecunda-se o poema

cresce a substância primária da língua

a condição incorruptível do talvez

e a geometria do vazio se arremete

ante a luz

é ainda no escuro que descansa a imagem

que repousa o verbo

que se abranda o inferno

e que todos os cacos de ternura confluem

em um só oceano

de relâmpagos

e é na sinapse que a faísca insiste

e no princípio é que germina o fim

(Celso Mendes)

Brevidades de silêncio e luz

Sobre ser

o que fui morreu

mas habito em teus olhos

perene

somos fotografias e te povoo

e eu serei apenas o que morrerei

mas sei

: ainda serei

e aguardo em teus olhos

[vem!]

(Celso Mendes)

Sobre não ser

contamino a pureza natural dos instintos

esta noite toda escuridão há de me abraçar

e só o silêncio será música

(Celso Mendes)

Alguns segredos

eu tinha em minhas mãos o segredo do rio
plúvio
agia com a mais bela insensatez da palavra desregrada
filtrava tua areia em teia de seda
alimentava silêncios
e descomedia paixões

o segregar da luz compunha-me horizontes
de tintas e conteúdos inomináveis
únicos
que entendiam minhas polpas digitais
mas, mágicos, perfilavam-se inutilmente
ante os olhos esbugalhados
de luas
e sóis

não mais te cantei por força
desta mudez inexorável que me aflora
óssea
medular
rude
[e tacitamente tátil]

embrenhei-me nos mesmos versos pífios
que me refletiam
além do mar
além de mim
além do além
aqui
aqui
só

e a sós
me concebi
um poema
um poema meu
e de mais ninguém

(Celso Mendes)

Pseudopoema branco para musas do fogo

como hei de fazer um poema

se não me escarram palavras

com sangue para cuspir

se não há fogo em minha glote

ou frio no plexo celíaco

se a estrada estaciona calma em minha porta

sem placas ou avisos

e se não sei o trecho onde encontrar meus rubros?

delicadezas não me compõem

[palavras azuis ou rosas são para delicados, não quero confessá-las aqui]

então

diga-me

que devo fazer se

neste momento

em minhas mãos

tenho apenas um ramalhete de versos  brancos

e frágeis

para te ofertar?

#celsomendes

Prosaico

o brilho seco, o sol a pino.  tentou bebê-lo, mas engasgou. agora saciava-se de sombra. agora só lembranças caleidoscópicas. então ele abocanhava pedacinhos. cuidadosamente, grão a grão. não, não era areia de castelo, eram outros secretos tesouros. e os olhos secavam lentamente; agora eram lágrimas de sílica em borras de grafite. agora água era o que dela ficara, da saliva dos lábios, da umidade íntima, do suor dos membros entrelaçados, dela, sim, dela toda. era o que bebia. abriu os olhos devagar, olhou a velha janela e algum mundo lá fora, mirou a pele enrugada e ponteada de melanina de seus braços. que tem aqui para mim? — pensou — e cerrou as pálpebras novamente, rumo ao mundo que enfim adotara. na boca um sorriso raso, quase imperceptível; na mente um infinito pretérito a se renovar continuamente.

Celso Mendes

Criação

no princípio é o silêncio.

do vazio ao voo

habitar o vento

onde o grão é luz

e a palavra é gérmen.

ver o verbo romper a membrana

e sangrar.

(Celso Mendes)

O último verso

de migalhas de sonhos quase esquecidos

em noites infinitas,

de milhares de paredes que risquei

com centelhas de anos-luz,

de luzes que plantei,  de escuros que aprendi,

de sinais

e de sintomas

faço um novo dia

sob o mesmo sol

que já nem brilha como antes

mas continua a me esperar.

[até o último verso]

Celso Mendes