Ruídos de um silêncio sobre luzes imaginárias

cacos violeta de um caleidoscópio

ecos, reflexos, cacos

giros violeta de todas as cores

de repente a visão, mas não há imagem

e o que eu supunha indelével

eram apenas pegadas em tempestade de areia

apenas o início do precipício

um lapso negro

do dia mais brilhante

do que eu previra primavera

há momentos em que a estrada escapa-me dos pés

como se engolisse o olhar de aves migratórias fora de seu rumo

em rotas tortas que indeferem sentidos

como o decidir a revoada dos dedos que seguram as asas em silêncio

a calar sobre costas que pesam cem milhões de lembranças

de repente a visão, não a imagem

há momentos assim

impregnados da descoberta da verdade doída da ilusão

de se palpar o irreal

de se enxergar o que não há

mas há

assim

(Celso Mendes)

Vertedura

porque verte

tanto e tanto

há o encanto

da palavra bruta

em saliva lascada

massa de poema a ruminar

imagens germinam e dançam

no céu vermelho da boca

sonho ante sonho

verbo pós verbo
[desde a raiz da língua fendida]

enquanto não coagula

a seiva

exposta a  luz

ou a sombras

e assim se fez
e assim se faz
e se fará

decantação

(Celso Mendes)

Movimento em si menor

por não ter onde ir, cá estou
e espero que o final seja breve
que se molhe o silêncio a fio de lâmina
que se rasguem pedaços de nada até sangrar o branco
e que se aplaquem os vazios
destes meus olhos
que têm sede

(Celso Mendes)

Abstrações sobre estrela, queimaduras, pérola e cicatrizes

há dias em que todo escuro

escorre em minha saliva

e eu digo da ausência da palavra

e eu digo destas auroras-abismo repletas de vazios

dos mergulhos por onde me embrenhei

das manhãs e tardes insanas

à espera do consolo da noite

quando em minhas mãos

eu tinha a esperança do teu tanto brilho

a queimar-me as palmas

são nesses dias que recordo

ante o precipício de espanto das minhas midriáticas pupilas

o lado negro do arco-íris

sim, toda pérola tem a lembrança da areia úmida

e toda luz já foi matéria em combustão

e este canto não é um lamento

é apenas a memória de um tempo

em que te imaginavas minha

qual uma estrela que me caia

mas me feria

ao tentar reter
nesta brevidade de ser
a eternidade
do teu calor
a tua luz

(Celso Mendes)

Setembro (reedição)

Aqui, deste setembro que não tem me deixado tempo para escrever novos textos, busco, de um setembro antigo, algo que preencha este espaço que se quer de letras.

      Setembro prossegue-me vago. Por ser um cultuador de palavras simples e frases rasas, dessas que descansam em beira de riacho, não compreendo bem o porquê. Mas sinto. Enquanto lavo meus olhos na poeira, aguardo a chuva que leve as folhas secas de agosto. Aprendi que retas perfeitas não existem, mas não consigo evitar a curiosidade de saber onde estão os pontos à frente. Isso machuca, sei bem, como sei também ser impossível evitar a dor.
      Houve um inverno que me roubou o vermelho e com ele fugiu o arco-íris das tempestades de verão; perdi uma flor. Marcou. O pó foi a cor que passou a me pintar. Até as maritacas que me acordavam toda manhã andaram ausentes. Agora volta, mais uma vez, a promessa de primavera. Já nem sei mais se acredito em primavera. Talvez devesse.
      Mas um setembro já me deu o que mais amo e outros também me trouxeram presentes. Sempre esperarei algo de setembro. Quem sabe este me umedeça novamente. Mantenho a água na memória. Meus olhos cansados permanecem abertos, continuo amanhecendo e não perdi essa mania de sonhar. Acho que ainda acredito em primaveras.

(Celso Mendes)

Resposta

a meu filho Luís Paulo

estou passando

deixo rastros

odores

sabores

mas, e as flores?

estou partindo

mergulho no vento

o que já fui

não sou

ficou

mas, e as dores?

estou chegando

novamente deslizo

em ondas do tempo

equilibrando-me

sob chuvas

luas

e sóis

mas, e o porquê?

não paro

se voo

nado

ou caminho

pressa

não cabe

só continuo

alguém ainda me espera

(Celso Mendes)

Infinitudes de um passado em expansão

bebo do sol deste céu
deste sal que me escorre negro
deste lamento turvo e rubro
a arder-me a voz plena de sombras
do mais distante
do mais longínquo
do mais pretérito
arrebol

eu sei, eu sei
sei sim
que vento em pranto
é tempestade
que só

assola lírios inconsolados
pela palavra que queima
e alimenta
a imagem ferida
do entardecer
que silencia
cada dia

e é assim

afago
manhãs
e afogo
crepúsculos
agonizantes
na escuridão
de noites sem fim

bem aqui
aqui em mim

(Celso Mendes)